Más que palabras

Hubo un tiempo en que reír era natural

como lo es el soplo del viento sobre el mar.

Casi siempre, la duda es agonía y síntoma de la tormenta interior, de la terrible soledad de los cultivos.

Extingue el paso tenue de las horas. Ahora ya no hay nada donde hubo luz.

Los neveros solitarios custodian el corazón incorrupto del invierno.